Langsam bekomme ich wieder Luft.

Stelle verwundert fest, dass sich die ersten Blätter an den Bäumen verfärbt haben. Wundere mich, dass das Licht bereits um sieben Uhr abends schwindet. Schaue auf den Kalender und fühle mich, als hätte ich den September übersprungen. Höre die Autos auf der Straße an mir vorbeifahren und hoffe, dass sie ein schönes Ziel anvisieren. Liebe Menschen. Den Zirkus. Oder eine Staudengärtnerei. 

Ich selbst bin die letzten Wochen zwischen meinem Wohnort und meinem Elternhaus hin- und hergependelt. Es waren und sind die schwersten Wochen meines Lebens.

Nicht nur auf dem Blog ging ich auf Tauchstation, auch alle anderen Bereiche meines Lebens kamen jäh zum Stillstand. Mein Garten verwilderte. Die Bohnen blieben ungeerntet und plusterten sich auf. Die Brombeerranken schlichen sich über die Gartenmauer. Mein Mann und Kinder kamen ohne mich aus (wie gut, wenn man als Mutter entbehrlich ist!).

Meinem Vater ging es schon längere Zeit nicht mehr gut. Er hatte Krebs. Jedoch einen von der Sorte, von der es hieß: Der wächst so langsam, dein Vater wird in hohem Alter an etwas anderem sterben! 

Ich wollte es mit aller Kraft glauben und hoffte ganz tief drinnen, dass wir noch viele gemeinsame Jahre erleben würden.

Die Ärzt*innen irrten. 

Es ging in den vergangenen Wochen schnell. Das Leben rann jeden Tag ein wenig mehr aus ihm heraus. Bis er nur noch im Bett lag, seine Sprache und sein Bewusstsein verlor. Ich verfluchte den Krebs und meine Tochter überlegt, ob sie später mal in die Krebsforschung gehen wird. 

Nach unserem Englandurlaub schauten wir auf einen Kaffee bei meinen Eltern vorbei. Es war das letzte Mal, dass mein Vater mit uns allen an der Kaffeetafel saß. Danach wurde er bettlägerig. Ich blieb. Ich blieb bis zum Ende.

In Krisenzeiten drehe ich zur Hochform auf. Das habe ich wohl von meiner Mutter. Nie sind die Fenster sauberer, wenn uns das Leben um die Ohren fliegt. 

Ich organisierte mobile Pflege und die wunderbaren Schwestern der Palliativstation kamen t�…