Vorhin rief meine Mutter an. Ihre Stimme verriet einen Hauch Besorgnis. Ich hatte mich eine Weile lang nicht gemeldet….und seit meinem letzten Blogeintrag ist auch Zeit ins Land gegangen. Meine Eltern lesen eifrig mit und erinnern mich gegebenenfalls immer daran, wenn mal wieder ein Eintrag überfällig ist. Es ändert sich nicht viel in der Eltern-Kind-Beziehung, auch wenn das Kind die 40 bereits überschritten hat. Meine rüstige Mutter mit ihren 80 Jahren steckt gerade selbst im Umzug, hat sich aber ein paar Minuten Zeit genommen, um nachzuhaken und ein paar Low-Carb-Tipps zu geben.  Schön, finde ich.

Immer wenn es so fürchterlich heiß ist, dann mache ich mich rar. Denn ab 19 Uhr abends streckt mich die Tropenmüdigkeit nieder. Josefine und ich zählen schon sehnsüchtig die Tage bis zum Herbstanfang. Die Wildkirsche prescht bereits voraus und wirft in fatalistischer Selbstaufgabe gelbe Blätter von sich. Ich würde auch am liebsten alles von mir werfen, aber ich stecke in dieser schwitzenden, überhitzten Haut fest. Grässlich, finde ich.

Meine Gedanken wandern aber heute ganz oft zu einem Wintertag 2009 zurück. Damals schob ich meine Amelie jeden Tag im Kinderwagen durch das kleine Waldbach. Ich kannte damals noch keine Menschenseele im Ort, wir waren erst neu in dieses Hohenloher Örtchen gezogen. Und jeden Tag kam ich an einem 70er-Jahre-Kindergarten vorbei, in dessen Garten Spielgeräte standen, deren Farbe nach unzähligen Jahreszeiten abgeblättert war. Sicherlich kein Vorzeigekindergarten mit ultramodernen Konzepten. Aber da er direkt ums Eck lag, parkte ich an jenem verschneiten Januartag den Kinderwagen vor der Tür, klingelte und meldete Amelie an. Ich hatte ja keine Ahnung.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass dieser Kindergarten nicht nur eine pädagogische Aufbewahrungsstelle für mein Kind war, sondern ein Ort des Segens.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass meine Kinder hier ihre ersten richtigen Freundschaften knüpfen würden.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass ich hier ebenfalls herzliche Freundschaften finden würde.

Ich hatte ja keine Ahnung, wie sehr meine Kinder das rostige Klettergerüst, die blühenden Bäume und die Puppenecke ins Herz schließen würden.

Ich hatte ja keine Ahnung, wieviel Freude im Laternenlaufen, Apfelernten, Sommerfestfeiern und den vielen kleinen Schwätzchen beim Abholen zu finden ist.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass Kindern hier ganz viel Respekt und Liebe entgegen gebracht wird. Ja, auch den schwierigen. Besonders den schwierigen.

Ich hatte ja keine Ahnung, wie sehr hier Gott im Mittelpunkt stehen würde und die Kinder mehr über Weihnachten, Ostern und Pfingsten wissen als so mancher Erwachsener.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass das moderne Konzept von Entschleunigung und Simplifikation hier schon immer gelebte Realität ist.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass wir einen Kindergartenstammtisch gründen würden, der uns so manche harte Woche versüßt hat.

Ich hatte ja keine Ahnung, wie wertvoll diese Zeit werden würde und dass ich tatsächlich einmal Rotz und Wasser heulen würde, wenn sie vorüber ist.

So ist das heute geschehen. Ich stand mit anderen Muttis im Kindergarten-Garten  und überreichte den Erzieherinnen ihr Abschiedsgeschenk. Das war es jetzt? Jahrelang habe ich innerlich meine Kinder gedrängt, doch bitteschön endlich groß zu werden. Und nun ist es passiert und ich möchte die Zeit anhalten. 

Wenn ich heute eines gelernt habe, dann dieses:

Wir stecken immer schon drin – in der guten alten Zeit von morgen. Heute, hier, jetzt. Ja, auch die Kindergartenzeit war oft chaotisch, anstrengend, schweißtreibend. Aber manchmal sieht man im Rückspiegel klarer. Vielleicht auch verklärter. Deshalb schreibe ich den heutigen Tag auf: Die Hitze, die Erinnerungen, der Abschied, die Tränen. Der Stolz meiner kleinen Tochter, nun endlich bald Schulkind zu sein. Die Freude meiner Großen, auf ihre zweiten Übernachtungsparty eingeladen zu werden. Die Kaninchen, die zahm durchs Kinderzimmer hoppeln. Das Licht, das am Ende des Tages durch die Gewitterwolken bricht. Der Mann, der nach Feierabend noch tapfer Lampen anschraubt. Der Geruch nach Chlorwasser und der Geschmack reifer Pfirsiche.

Deshalb höre ich nie auf zu schreiben (keine Sorge, liebe Mutti!). Sonst würde ich aufhören zu sehen und zu fühlen.